Adeus Columbus

Tô cruzando o sertão. Meu sertão. Já ouvi aboio e tudo, o blues do saartão. Se os americanos tinham os espirituals nos campos de algodão à margens do Mississipi, o sertão tem o aboio, o canto mouro de tanger boi. Coisa linda. Qualquer hora volto. Vou rever a fazenda da avó-infância. Açude cheio, boi gordo, tejo-açu torrado e o mundo todo.