Foster Wallace

A Ju largou a notícia no meu scrapbook no meio da madrugada: “Foster Wallace is dead”. Isso, por si só, já era chocante o suficiente. Mas à medida que buscava informações, me toquei do quão angustiante a notícia iria se tornar nesse domingo tedioso e triste. David Foster Wallace foi encontrado morto em sua casa; suicídio. Bom, eu poderia falar sobre seus livros e do quão genial ele era ou de como é injusto que alguém tão brilhante e jovem, já reconhecido e respeitado, tenha morrido de forma tão trágica. Mas eu acho que também posso agradecer a ele por ter aproximado três bons amigos, numa improvável noite em que acabamos perdidamente bêbados e num lugar estranhíssimo e durante a madrugada, tentando coordenar palavras e argumentos, ele foi o assunto principal. Isso faz pouco mais de um ano. Lá estávamos eu, a Ju (que avisou da morte) e o Galera numa mesa abarrotada da Mercearia São Pedro, depois numa festa de aniversário de alguém que não conhecíamos, na Uranos, Barra Funda. E Foster Wallace estava lá, sendo assunto e motivo de disputa entre os dois, enquanto eu tentava mediar e tomava um gole de vodka por round, até não haver condição social alguma de falar sobre literatura. Era um puta autor, autêntico, original e por causa de tudo de bom que escreveu, ajudou, milhares de quilômetros além da Califórnia, a tornar ainda mais agradável, apesar de confusa, o périplo etílico de três perdidos numa noite suja. É isso…

Up Date: Aos poucos, cada um da “turma” começa a escrever, lamentar ou repercutir a morte de DFW. Joca alinha Foster Wallace com Bolaño e Sebald. O Portal Literal reuniu alguns contos, entrevistas e textos do autor. Bressane lembra que a semana foi pesada; além de DFW se foram Fausto Wolff e DJ Primo. Pellizari, arrasado. Galera diz que perdeu um amigo e republica texto sobre o conto Good Old Neon.

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