Casa

Fragmento de Aos Pedaços, do já distante 2006.

***

Enquanto os dois corriam à beira-mar, descalços e quase sem fôlego, ela roubou a voz dele quando perguntou o que achavam de terem um filho.

E explicou que desde a primeira vez que riu com alguma bobagem dele, antes mesmo de se beijarem, achou que ele seria um perfeito pai.

O riso foi cessando aos poucos e o barulho do mar preencheu as lacunas deixadas por esses silêncios que incomodam e aprisionam as mãos, fazem os pés suarem.

Ela pediu desculpas e deu as costas, pondo as mãos o rosto, fechando os olhos e dizendo que tudo não passava de uma brincadeira e que, enfim. Reticências.

Ele disse que tudo bem, que não precisava ficar corada e que corada era uma palavra estranha, talvez tão estranha quanto a vontade que ele tinha de ter dois filhos com ela. E que esses filhos tivessem nomes de poetas. E morassem numa casinha pequena com um jardim de grama mal cortada, por pura preguiça dele, e dois cachorros dourados que adormecessem ouvindo Nancy Wilson.

Casa, do sobrescrito.

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